Catherine van Offelen, graduada por la Universidad Libre de Bruselas y el King's College de Londres, es especialista en cuestiones de seguridad en el Sahel y África Occidental.
En Francia existe el amor a la patria, cuya llama el presidente Emmanuel Macron intenta reavivar. Pero Francia es también la patria de una cierta idea del amor. La Historia de Francia es una historia galante. Heredero de los amores caballerescos de la Edad Media, de los amores preciosos y moralistas del Grand Siècle, de los tocadores de las cortesanas del Segundo Imperio y de los amores libres del Saint-Germain-des-Prés de la posguerra, este El mito ocupa un lugar privilegiado en la identidad nacional, como el vino, la moda o los derechos humanos. Hay que decir que el país es propicio para la emoción. Si florece mejor en provincias, en París todo habla de amor: la suavidad de los jardines, la belleza de sus muelles y el puente Mirabeau, bajo el cual fluye el Sena. ¿Es el gusto, un cierto arte de vivir, la marquetería de sus paisajes? ¿O la genialidad de este lenguaje flexible, elegante, clásico pero sensual y a veces precioso? En Francia, el encanto parece expresarse con más facilidad, la sensibilidad con más delicadeza y el amor con más gracia.
Sin embargo, después de las primeras impresiones, mi corazón, de joven belga recién naturalizado, percibió un sabor extraño en el amor francés. Esto tiene el sabor agridulce de las paradojas. Es una mezcla de romanticismo y aventuras peligrosas, pasión y cinismo, pureza y ferocidad. Son Alain Delon y Vincent Cassel combinados, una mezcla de cara de ángel y matonismo, cristal y arcilla. Hay rosa caramelo y negro intenso. Es la moral de la Princesa de Cléves salpicada por la perfidia de Manon Lescaut. Un lirio en el valle de espinas. Allí encontramos tanto el amor cortés medieval como el libertinaje licencioso del siglo XVIII, las galantes pinturas de François Boucher y la crudeza de El origen del mundo de Courbet. Es el amor de porcelana y el amor repugnante de Sin aliento de Godard, en el que Belmondo se enamora como un joven, pero también levanta descaradamente las faldas de los transeúntes. Todos estos rasgos hacen que el amor sea único en Francia. Ellos conforman su encanto y a veces, admitámoslo, rompen ese encanto.
“Nos gusta hablar de amores locos, pero sólo encontramos amores vagos”, afirma Jacques Sternberg. ¿Qué podría ser más complejo, lleno de misterio, insinuaciones e intrigas que este rumor confuso que anuncia el amor en el corazón de los jóvenes? El deseo emergente de una mujer o de un hombre es un enigma incomprensible. La literatura moja su pluma en esta tinta opaca para examinar el gran misterio de los comienzos. La biología aborda la cuestión destilando hormonas en tubos de ensayo. Las ciencias sociales analizan las encuestas. Ingenuamente intentamos dilucidar el amor. Pero seguimos al borde del misterio. El niño bohemio es el rey.
En un mundo transparente y binario, el de Internet en el siglo XXI, ¿qué lugar queda para lo complejo, lo ambiguo y lo paradójico? El Verbo se hizo carne, se hizo número. En la era digital, la ambivalencia del deseo está enterrada bajo una letanía de estadísticas sobre violencia sexual, desigualdades, diferencias e injusticias. Con esta “prueba”, el wokismo pide un amor policial. Queremos contractualizar el deseo, estandarizar el erotismo, administrar el sexo. El campo de hierba silvestre, rastrillado por Internet y la higiene moral, se convierte en el terreno de juego del estadio de fútbol. El amor está en el prado (plaza). Lo que va más allá, lo tosco, lo extraño, lo torpe, lo monstruoso, es cortado por las tijeras modernas. Es la ampliación del campo de la lucha contra la masculinidad (tóxica), al mismo tiempo que la apertura de la oficina del llanto. Está de moda denunciar las bajezas y las manos errantes de los notables. Ya no jugamos más con eso. En este tribunal, sinvergüenzas como Belmondo o Beigbeder son anacrónicos. Abran paso a las imágenes suaves, al deseo limpio y a los hombres sin espesor.
El problema es que hay algo en el amor que nos desborda y siempre se negará a encajar en el marco. Querer transponer a estas cosas la dialéctica del verdugo y la víctima, de la presa y del cazador, es olvidar que el sentimiento es un arco iris donde brillan mil matices. Si el corazón fuera político, sería anarquista. No se deja reducir a un orden moral binario, como una nebulosa no se deja encerrar en un algoritmo. El amor escapa a la explicación, a la ley y a la razón. Esto es una locura socialmente aceptada. Es la sinrazón de la gente razonable, la enfermedad de la gente sana y la locura de la gente normal. Pretendemos etiquetarlo, entomologizarlo, clasificarlo. Pero pronto, lo inexplicable nos alcanza. “Me enamoré y desenamoré sin tener la menor idea en ninguno de los dos casos de lo que me estaba pasando”, relató Pontalis. Es la única vez que el hombre dice: "No sé qué me está pasando". El wokista dice: "Debe seguir reglas". Es no ver que el amor es la única patria de la complejidad y de lo indescifrable. ¡Un día legislarán el misterio!
Nada es jamás adquirido por el hombre, ni su amor ni su civilización. Pensábamos que Francia estaba protegida, que aceptaba el monstruoso y el carnaval. Hubo un tiempo en que se creía que la cultura griega y latina lo inmunizarían contra el maniqueísmo y el higienismo moral. Pero prevaleció el deseo de limpiar el mundo. Queremos poner a Gauguin en la lista negra y purgar los puestos de los libreros, es decir, limpiar el amor de sus manchas y purificarlo de sus ambivalencias. La clínica reemplazó al cabaret.
En verdad, estos defensores del catecismo binario quieren un mundo sin riesgos y sin sufrimiento. Pero el amor es un peligro maravilloso. Cada mujer, cada hombre avanza enmascarado hacia el otro. Primero nos atenemos al escenario. Sólo cuando los grandes impulsos descubren los pequeños secretos se produce la exposición. Un buen riesgo a correr. Contra el orden moral higienizado, la búsqueda del Grial y la aventura de la pareja. Feliz día de San Valentín (sin formulario de consentimiento).
