Jean Garrigues es presidente de la Comisión de Historia Política y Parlamentaria. Acaba de publicar Jours Heureux. Cuando los franceses soñaron juntos (Payot, 2023).
En la historia de nuestros días felices, el anuncio del armisticio del 11 de noviembre de 1918 ocupa un lugar muy especial, por la intensidad y complejidad de los sentimientos que se expresaron ese día y las semanas siguientes. Fue una mezcla de alivio, tristeza profunda y alegría infinita que se apoderó de todo un pueblo, al final de cuatro años de sufrimiento y horror absoluto.
Lo hemos estado esperando con impaciencia desde finales de octubre. El 6 de noviembre, en el Senado, el ministro de Asuntos Exteriores, Stephen Pichon, ya anunció el “amanecer” de la paz. Al día siguiente, tras una noticia falsa, un delirio de alegría se apoderó de los grandes bulevares de París. El día 9, la gente se agolpaba en torno al Palacio Borbón, pero aún era demasiado pronto. El día 10, la plaza de la Concordia se llenó de gente y en el jardín de las Tullerías sonaba música militar. Al mediodía, los vendedores de periódicos gritaban imprudentemente "eso es todo..." pero aún no había llegado. Finalmente llegó la liberación, este 11 de noviembre saludada en la portada del Petit Journal por un editorial del ex Presidente del Consejo René Viviani, titulado “Resurrección”: “Que París, pues, se levante con sus ropas de fiesta, y con él nuestra ¡Las grandes ciudades, nuestros pueblos lejanos, nuestras aldeas, porque todos ellos han brindado el homenaje fúnebre a la alegría de este día! […]”
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A las 11 de la mañana, hora en que entró en vigor el armisticio, los cañones empezaron a tronar y las campanas de todas las iglesias a repicar, impulsadas por “la Saboya” del Sagrado Corazón. Una verdadera marea humana recorrió las calles, desde la Bastilla hasta la Concorde, ocupando todo el ancho de los bulevares, eliminando el tráfico de automóviles. Había cientos de miles de hombres, mujeres y niños besándose, riendo, saltando, apiñándose, empujándose, blandiendo banderas tricolores, cantando a todo pulmón la Marsellesa o el himno de Madelon, Poilus. “París está de alegría, de fiebre, de delirio”, anotó el presidente de la República Raymond Poincaré en su diario. Al abrazarla ante el Consejo de Ministros, el Presidente del Consejo, Georges Clemenceau, convertido en Padre La Victoire para todos, le dijo: “Desde esta mañana, más de quinientas jóvenes me han besado”.
Al mismo tiempo, se respiraba el mismo fervor en la pequeña ciudad de Lure, en el Franco Condado, a unos treinta kilómetros de la frontera franco-alemana, sede del cuartel general del Séptimo Ejército. Esto es lo que anotó en su diario el médico militar y escritor Maurice Bedel, futuro premio Goncourt: “A las 11, en punto, empiezan a sonar las campanas de las iglesias de Lure y de todos los pueblos. Las mujeres sollozan de alegría, de dolor, no saben por qué. Lloran, están felices. Los niños gritan, tocan las trompetas. Los perros ladran, excitados por este bullicio. En un abrir y cerrar de ojos todas las ventanas estaban decoradas con banderas, el viejo tamborilero de la ciudad fue a ponerse su mejor traje dominical, colgó en la chaqueta la Medalla del 70 y con paso alegre, el pecho erguido, los ojos brillantes. , desfila, golpeando su caja, por las calles del pequeño pueblo. ¡La guerra se acabó!" Y así fue en los cuatro rincones de Francia, ¡alegría infinita!
Por la tarde, exactamente a las 15.50 horas, Clemenceau subió al podio del Palacio Borbón para leer a los diputados el texto del armisticio firmado a las cinco de la mañana, en el bosque de Rethondes, por el mariscal Foch, el almirante Wemyss y los plenipotenciarios de la derrotada Alemania. A continuación, todos los diputados se levantaron al unísono para aplaudirle, al igual que los periodistas y los espectadores en las gradas abarrotadas. En un silencio casi religioso, señal del duelo que había afectado a todas las familias francesas, el Tigre leyó el texto del armisticio en un pequeño cuaderno azul. Hubo un estruendoso aplauso cuando envió “el saludo de Francia, una e indivisible, a las redescubiertas Alsacia y Lorena”. Luego volvió el silencio para rendir homenaje “a nuestros grandes muertos, que nos dieron esta victoria”, antes de gritar a los “vivos”: “Los esperamos para la gran obra de reconstrucción social. ¡Gracias a ellos, Francia, ayer soldado de Dios, hoy soldado de la humanidad, será siempre soldado del ideal!
Todo lo dijo el padre Victoria, aquel que supo galvanizar a su pueblo para llevarlo a la victoria, pero a quien los ultranacionalistas criticaron por no haber llevado las tropas a Berlín. “Me habría sentido deshonrado si hubiera hecho que esta guerra durara un día más de lo necesario. Luché duro en la guerra para que durara lo menos posible”, explicó a su colaborador Jean Martet. Y, de hecho, era una Francia incruenta, los Poilus al límite de sus fuerzas, civiles abrumados por el dolor que acogieron el armisticio del 11 de noviembre como si salieran de una pesadilla. Finalmente llegó a su fin la gran matanza de la guerra, que dejó más de 1,38 millones de muertos, o 34 por 1.000 habitantes, más de un millón de inválidos, 300.000 mutilados, 600.000 viudas y 700.000 huérfanos.
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Si creemos a la prensa, el 12 de noviembre en París fue aún más festivo que el día anterior. Revivimos mil procesiones improvisadas, encabezadas por un poilu o un soldado aliado armando gráciles "midinettes" con corpiños o cabellos envueltos en la tricolor, cornetas, tambores, a veces la gaita de un soldado escocés, y una multitud alegre que seguía cantando. . Junto a él pasaron camiones llenos de pirámides humanas, grupos de soldados y civiles, ondeando banderas, haciendo funcionar las sirenas de los coches... Nos detuvimos delante del edificio de Clemenceau, en la calle Franklin, o delante de los de Joffre y Foch, aplaudidos. En la plaza de la Concorda, los poilus quitaron los velos de crepé que rodeaban la estatua de Estrasburgo en señal de luto por las “provincias perdidas” en 1871. Otros colocaron flores a los pies de la estatua ecuestre de Juana de Arco, y nosotros pusimos la estrella - Bandera de Estados Unidos con lentejuelas en la mano. Desde el balcón de la Ópera, el tenor Noël y la soprano Mademoiselle Meunier cantaron la Marsellesa ante una multitud reunida, y en el momento del grito de "¡A las armas, ciudadanos!", se produjo un clamor increíble y la multitud reanudó su Gira el himno nacional, cantado tres veces seguidas.
Fueron semanas de júbilo, marcadas el 17 de noviembre por el homenaje nacional rendido a Clemenceau y al mariscal Foch, luego, el 21, por la gran celebración organizada por la Liga de la Educación y otras grandes asociaciones, un gran desfile que recorrió los Campos Elíseos. hasta la plaza de la Concordia, invadida por una “multitud encantada”, como escribió el presidente de la República Raymond Poincaré. Y este último, originario de Lorena, fue aclamado como nunca en Metz, el 8 de diciembre, donde vino a celebrar la liberación de las provincias perdidas en compañía de Clemenceau. Misma alegría, mismo delirio al día siguiente en Estrasburgo, donde una joven vestida con traje alsaciano entregó al padre La Victoire una corona de flores, que le valió un beso, “un beso a la Alsacia que tanto amo”.
Sin embargo, el 14 de diciembre, el presidente estadounidense Woodrow Wilson le robó el protagonismo, cuya llegada a París provocó, escribe Raymond Poincaré, una “explosión de entusiasmo”. Los árboles, los balcones, los tejados se cargaron de una multitud delirante para recibir “al ilustre demócrata cuyo pensamiento superior inspira la palabra y la acción”. Pero Clemenceau volvió a tomar protagonismo durante el gran desfile de la victoria, que fue la apoteosis de la nueva paz, el 14 de julio de 1919. Sin embargo, dio un relato paradójico a su amigo, el escritor René Benjamin: “Fue horrible , la multitud atacó mi coche. En grupos, la gente se aferraba a él: hombres, mujeres, que me tendían sus crías y gritaban jadeantes: «¡Viva Clemenceau! ¡Viva Clemenceau! ¡Inmediatamente me sentí abrumado! [...] Dios mio ! A aquellas personas a las que había salvado, a estos franceses a quienes había hecho todo lo posible para liberarlos de Alemania, ya no podía mirarlos ni oírlos. ¡Me estaban elogiando! ¿Era entonces digno de elogio?
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Sorprendente confesión del héroe a su pesar, consciente de que la conferencia de paz que preside en Versalles desde enero dejaría muchos resentimientos, frustraciones y odios a ambos lados del Rin y en todo el mundo. Y, de hecho, si el tratado fue ratificado masivamente por las cámaras, la unidad eufórica de las primeras semanas del armisticio ya no era más que un recuerdo, borrado durante meses bajo las controversias y las tensiones que fracturaron la sociedad francesa. El año 1919 estuvo marcado por incesantes conflictos sociales, por manifestaciones violentas, duramente reprimidas, que desembocaron en las elecciones del 16 y 30 de noviembre de 1919, que vieron la victoria del Bloque Nacional, una improbable coalición de derecha y centro, frente a una dejó marginada y cada vez más atraída por la Rusia bolchevique. Los días felices ya habían quedado atrás y los traumas de la guerra iban a pesar mucho en la reconstrucción de Francia.
