Comedia de Alexander Payne, 2H13
Un guiño: en los créditos, el copyright indica 1971. El logo de Universal data de esa época. La película se raya. Bienvenidos a los años setenta. Alexander Payne juega el juego al máximo. Estamos en 1970. Ya casi es Navidad. En el internado de Barton (Nueva Inglaterra), algunos alumnos no abandonarán el establecimiento durante las vacaciones. Este es el caso de Tully. Tuvo que reunirse con su madre, que prefiere regalarse en el último momento una luna de miel con su nuevo marido. Afuera está nevando. El profesor de civilización antigua es responsable de vigilar la escuela secundaria. Todo el mundo odia este fósil de Hunham. Es arrogante, anticuado. Aquí es el responsable de ponerse el traje de supervisor y vigilar a este adolescente complejo y tortuoso, que sentimos desgarrado por dentro y que ya ha sido expulsado de tres escuelas. También está Mary, la cocinera negra que lleva su dolor al hombro. Estas son tres almas perdidas. Cada uno tiene un secreto. Winter Break evoca al primer Bob Rafelson. Venus, de Shocking Blue, resuena por los pasillos. La academia de Barton (lema: “Decimos la verdad”) guarda un sorprendente parecido con el Hotel Overlook de El Resplandor: oficinas desiertas, galerías de retratos y despensa repleta. Paul Giamatti, cuya segunda aparición con Payne después de Sideways, invade la pantalla con una presencia a la vez bondadosa e inquietante. La vida lo decepcionó. Sobre todo, se decepcionó a sí mismo. Ciertamente no querría que le pasara lo mismo a su joven protegido con pantalones de pana. Aquí intercambiamos frases en latín. Leemos La guerra del Peloponeso y vemos una proyección de Little Big Man. El whisky consuela la monotonía de los días. Las emociones se empujan. Gracias a Payne, el pasado nunca ha estado más presente. No esperábamos menos del único estadounidense al que Merlusse molestó: De Pagnol. La película es especial, milagrosa, única. Es como si, para seguir vivo, el cine tuviera que retroceder cincuenta años. EN.
Drama de Celine Song, 1H46
Sentados en la barra de un bar neoyorquino, choca un trío inmerso en una conversación seria: una mujer (Greta Lee), rodeada de un hombre asiático (Teo Yoo) como ella, y esta vez de otro hombre caucásico (John Magaro). Este deja que los otros dos hablen principalmente. ¿Quiénes son el uno para el otro? ¿Amantes, amigos, colegas? Esta curiosidad que asalta a los demás clientes atormenta también al espectador, que no saldrá ileso de Vidas pasadas - Nos vies d'avant, magnífica ópera prima de la dramaturga canadiense-coreana Céline Song. Hasta los 12 años, Nora y Hae Sung fueron amigos inseparables de la infancia en su Seúl natal. El vínculo se rompe cuando los padres de Nora emigran a Canadá. Doce años después, Hae Sung está de paso por la Gran Manzana, donde ahora vive Nora, cineasta, con su marido Arthur. Él la contacta. El dúo se ve con regularidad. Con o sin Arturo. Largos paseos por el Hudson les permiten hablar de su infancia, de sus despedidas abortadas, de sus desarraigos, de sus oportunidades perdidas. Céline Song se pregunta sobre las afinidades electivas, sobre estar en el lugar correcto en el momento correcto, sobre la huella que nos dejan aquellos que nos aman y que desaparecen de nuestras vidas, lo que nos quitan con ellos. El destino tiene mil maneras de entrelazar hilos más sutiles y más inquietantes que el amor a primera vista. C.J.
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Aventura de Paul King, 1h57
Si en tu mente Willy Wonka sigue siendo el pastelero excéntrico, un poco siniestro y amenazador interpretado por Johnny Depp en Tim Burton, el musical Wonka, que se posiciona como el cuento navideño para ver en familia, te desorientará. El director Paul King imagina la juventud del chocolatero, el viaje iniciático que le permitió establecerse en la calle y su encuentro con los Oompa Loompas, sus futuros trabajadores adictos al cacao. Su Wonka tiene el entusiasmo juvenil del rompecorazones de la Generación Z y estrella de Dune, Timothée Chalamet. Willy, un joven decidido, pero aún no excéntrico, que acaba de regresar a tierra firme después de siete años en el mar, un destacado inventor de caramelos con propiedades fantásticas (que levitan o cambian el color del cabello), quiere cumplir la promesa que le hizo. su madre, fallecida, para abrir una tienda. Pero se topa con la oposición del cartel del chocolate y la deshonestidad de su casera, la señora Scrubbit. La tenardiere local (Olivia Colman) pretende reducirlo a la servidumbre. Para superar estos obstáculos, Wonka unirá fuerzas con los demás cautivos de la pensión. Wonka, una comedia musical vintage con una atmósfera pasada de moda, demuestra que Timothée Chalamet sabe bailar y cantar perfectamente, incluso en voz baja. Las montañas de dulces y las fuentes de chocolate harán las delicias de los más pequeños. Esta dieta hiperglucémica basada en agradables efectos especiales seguramente impresionará menos a los adultos. C.J.
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Drama de David Wagner, 1h27
El grita. Él sólo sabe cómo hacer eso. El sargento mayor Charles Eismayer, de rasgos tensos y voz ronca, sigue instruyendo a los soldados austriacos como lo hacía décadas antes. A su superior, un capitán bastante moderno, le gustaría frenar su violencia. Pero es un joven recluta, Mario, quien triunfará. Los gritos del mayor no asustan a este chico audaz, insolente y homosexual, que le hace frente. Quizás el joven ya adivina lo que esta severidad oculta desde hace años en Eismayer. El soldado y el oficial se acercan. Mario dispara. Terminan amándose. Una relación dura, silenciosa, llena de ambigüedades, que el director David Wagner escenifica hábilmente. Y con demasiado realismo a la hora de mostrar sus travesuras. Hubiéramos preferido saber más sobre las dificultades que surgen entre el mayor y su esposa, víctima colateral de este singular amor cuartelero. B.P.
Aventura de Martín Bourboulon, 1h55
Los dumasianos más fervientes lo reconocen fácilmente. Nunca rodamos Los tres mosqueteros, rodamos un guión inspirado en la novela y sus adaptaciones anteriores. Y eso está bien, siempre que exista el espíritu, a falta de la letra. La novela es demasiado complicada y tortuosa como para trasladar simplemente la trama tal como está a la pantalla. Especialmente en su segunda parte, que muchos cineastas acortan o pasan por alto. Martin Bourboulon utiliza la misma separación de palabras. Después de D'Artagnan, la segunda parte se titula Milady. Es demasiado. Louis Garrel, Luis XIII, gordo y sabroso, constituye los números. Domina el espíritu de seriedad. D'Artagnan busca a Constanza. Milady intenta repetidamente acostarse con él o matarlo: Eva Green exagera al vampiro venenoso. Athos languidece, menos atormentado que hastiado. Aramis se preocupa por el honor de su hermana, una monja enamorada de un soldado. Porthos no sabe muy bien qué papel desempeñar en esta historia, aparte del de buen amigo. El capitán de Tréville todavía frunce el ceño. El escenario los dispersa, abre varias vías que no logra converger en torno al sitio de La Rochelle. Richelieu, Gaston d'Orléans (hermano de Luis XIII, un delincuente cruel) y los protestantes quisieran dar una dimensión política al entretenimiento. Simplemente hacen que una trama ya confusa sea un poco más complicada. Las aventuras se suceden sin aliento de aventura. El final abierto de Milady deja el camino abierto a una tercera parte. Suficiente para alimentar ciertos miedos. E.S.
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