Esta tarde de mayo de 1956, Maria Callas interpretó Norma de Bellini. Cuando termina la melodía de Casta Diva, el atónito público se detiene por un segundo, antes de que ruga una tormenta de aplausos y gritos. Imaginamos a María cubierta de joyas y gloria, caminando por Via Manzoni, en la oscura noche milanesa, guiada simplemente por un halo de admiradores y destellos, hasta la puerta del Grand Hotel Et De Milan, vecino del famoso teatro. Las puertas de cristal adornadas se abren delante de ella.
La vemos subir las escaleras, saludando a las columnas silenciosas que hacen guardia y enmarcan la gran escalera. A menos que haya vuelto a cruzar este gran salón con la espectacular chimenea, frente a la cual Guiseppe Verdi, fallecido aquí, vino a calentarse. En el primer piso, donde el pasillo forma un ángulo, el corazón se hunde ante la puerta de la habitación número 114. Bajo el solitario número, una placa de cobre “Maria Menneghini Callas” firma la identidad de la diva que vivió durante tres años. de establecimiento, hasta la compra de un apartamento en el barrio, pero que regresaba regularmente al hotel.
Al abrir la puerta, un sorprendente armario, hinchado como hojaldre, hecho de madera de nudoso, alberga el guardarropa. Es difícil abrir la puerta, con un crujido que señala la presencia de la diva desmayada, cuya mano se ha apoyado repetidamente en el tirador de latón esculpido. La sala que se abre ante nosotros tiene por supuesto algo un poco anticuado, estos muebles de antaño, que no son muebles viejos, sino de la época de La Callas. Esta preciosa alfombra persa sobre la que se coloca una excepcional ropa de cama, bajo un adorno de tela plisada, montada a modo de dosel. Los apliques, con borlas de cristal, iluminan la estancia, abriéndose a un balcón a través de altos ventanales desde los que caen pesadas cortinas de perfecto gusto.
En las paredes hay múltiples fotografías de los grandes éxitos de María durante su reinado milanés. Sin olvidar las de las profundas amistades que marcaron su vida. Luchino Visconti se invitó al baño de mármol blanco, con su espectacular bañera. Evidentemente, la estancia ha cambiado desde los años 50 y ha entrado la modernidad, pero las tomas USB están escondidas en cajas y sólo la televisión de pantalla plana actúa como intrusa. La llave no es un rectángulo de plástico sino que cuelga de un pesado llavero cuyo peso debió pesar sobre la frágil mano de María.
El balcón de piedra al que se abre el dormitorio está armado con una preciosa barandilla de hierro forjado. Una plancha que sirvió de apoyo a la prima dona, cuando su corazón, nunca muy festivo en su vida privada, le hacía perder la cabeza, ella que tantas veces nos hacía volver la nuestra. Al caer la noche, podemos decir que todo esto viene desde hace tanto tiempo, pero sin embargo... Un pequeño mareo se apodera de nosotros. Nos cuesta un poco conciliar el sueño, atentos a la presencia de este fantasma de la ópera que, cien años después de su nacimiento, sigue rondando la escena operística mundial. Y pensar que dormimos en su cama…
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